TOTUM 

REVOLUTUM...

MUFA

Duelo a muerte...

MATATÍAS...

LAS GUERRAS DE ELLOS...

PANTOJO...

DESAHUCIO...

MEJILONES...

PAISANAJE...

Filípides Gonzálidez era un gran corredor de fondo.

Eurípides, como Esquilo y Sófocles, era más de estar sentado, posición que favorecía la escritura de Hécubas, Hipólitos y Medeas.

La tragedia del gran autor de Tragedias, Eurípides de Salamina, era que los euros no fluían a sus bolsillos tanto como a Filípides Gonzálides de Hispalis, quizá por no correr tanto tras esos euros.

Y es que...: "el que la sigue, la consigue", como el cazador a la liebre. 
"Quisquis gets est, leporem venator ut ..".

GINEBRA...

DANIELA...

Daniela Castro... es sublime!

¡Una sabrosa delicia...!

Sano fruto de Galicia,

buena pal bien y pal mal,

además de original

pal amor y la caricia...

BARÍTONOS...

Una nota discordante

sonó como eje de carro...

y el barítono navarro

se desmayó al instante...

y se oyó un altisonante:

¡Divo! ¡Curate el catarro!

:

EL PINELL DE BRAI

TERRA ALTA - CATALUNYA

EL "BEST CELLER"

DELS CELLERS CATALANS.

PAISANAJE...

BOTAFUMEIRO...

MATATÍAS...

MATATÍAS

MATATÍAS...

EL BENDIR

Unas hablan del ojal

y otras del ojalete...

Des Kisio, de meterete,

sólo les quiere hacer ver,

que el bendir bereber

es un mágico juguete.

¡Y no les hablo al cohete!

Desde remotas edades

se exaltan las Sherezades

con el sin par instrumento

que les provoca  contento

 e insólitas humedades..

A las que tanto falades...

sin saber lo que decir...

yo les digo que el bendir

puede sacarlas de pobres

y ganarse cuatro cobres

¡si el traste saben lucir...!

N’el Arte de seducir

son indelebles las huellas

de Aníbales y Omeyas

que con su tacto exquisito...

provocaron aquel grito:

¡Tus mimos son epopeyas!

Ansí... que a ellos y a ellas

les digo que en Occidente,

aún no aprendió la gente

el “¡Timonel... rumbo a Basora!”

¡’No es plausible... por ahora,

olvidar antecedentes...!

O'Xan

¿Tú me quieres, amor mío?

¡Más que mis ojos la luz,

más que el cuerno la testuz

y más que la gansa el brillo!

¡Más que el moro el cuscús

y tanto como a un chiquillo

el gazpacho andaluz!

O’Xan

ÁRTABROPITECUS...

ROYO

SABUCEDO...

ALEVES ALEVINES...

NEWTON POLLATUS

SOMNIS...

La luna me vino a ver,

ayer, ya tarde en la noche...

venía en lujoso coche

tirado por cien caballos

y un centenar de lacayos

desmochados o en desmoche...

La adornaba un gran broche

de esmeraldas y un diamante,

y dos blancos elefantes,

con sus trompas cual clarines,

anunciaron los maitines

de visita tan rampante.

La luna me vino a ver,

entrando por mi ventana...

y me dijo: Esta mañana,

me iré para siempre. ¡Adiós!

Le pregunté a media voz:

¿Qué haremos sin tí, gitana?

¿A quién ladrarán los perros

en las frías madrugadas?

¿A dónde irán las miradas

de tantos enamorados

quién maullará en los tejados

por las prendas más preciadas...?

¡Se enloquecerán los locos!

¡Y los poetas barrocos

morirán todos de infartos

 en lo oscuro de sus cuartos!

¡Y si ya eran muy pocos,

de “poco” estaremos hartos!

¿Sucumbirán los lagartos?

¿A quién aullarán los lobos,

irguiendo sus morros bobos,

en tus claros plenilunios?

¿Volarán los  tibios Junios

y todos los hombres probos

nos quedaremos sin luna

que riele en la laguna

y que no cuaje ni grane

la amoratada aceituna?

La luna se dió la vuelta

y vi su lado secreto

y en lugar tan indiscreto,

 le di amorosa palmada

que se trocó en sonada

explosión del Universo.

Un bebé que hacía versos

y vivía en Corcubión,

se asomó al balcón

y no encontró a la luna...

Como era más de la una

retornó a su jergón...

Un monje en Benicarló

ya mayorcito de edad,

con solemne majestad,

 miró, vió sólo tinieblas

y como los indios pueblas,

le pegó un tiro al abad...

Y uno de Benamejí

que no era monje ni ná,

cuando iba a meá

escuchó la explosión

y siendo un simple meón,

 terminó por defecar.

...

Un cristiano de Bagdad,

 al verse deslunizado,

blasfemó muy enfadado,

se persignó con la izquierda

y gritó: ¡Esto é una mierda!

y se durmió de costado...

.

¿Sin luna, qué hará Valencia

y que hará Valparaíso...?

¿ Qué será de aquel petiso

del  cuarto creciente J?

La luna pa siempre rota,

¡nos deja a todos pol piso!

O'Xan

MATATÍAS