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martes, 5 de octubre de 2010
lunes, 4 de octubre de 2010
Leyendo el Foro redoto...
La cotorra de mi lora, llorallora la cotorra de mi lora...
No sigo... me voy en bora
porque las majaderías
entenebrecen los dias
y la noche las devora...
¡Hay que escuchar tantas cosas
de gente rudimentaria
con falaz indumentaria
que se esconde tras los setos
que a todos los "efetos"...
¡mejor la lucha canaria!
sábado, 2 de octubre de 2010
Cuentos al pairo...
Anastasia
Era la hija de una corista española del Follies Bergere. El padre era un mujick ruso que tenía su isba, con samovar y todo, en un recodo del Volga, donde el mujick pescaba siluros para alimento de sus perros. Él se alimentaba de mojarritas y de carne de tigre siberiano que compraba en la Cooperativa del Komsomol.
.Antes de que el Iósif Stalin, georgiano de malas pulgas, le cortara la cabeza en rebanadas, por no haber ido un domingo a Misa de doce, se tomó el Transsiberiano y se fue pa Vladivostok y de allí, en cayuco, hasta París, donde desenbarcó en el Muelle de los Baton Mouche.
Eran tiempos de partijas y repartijas, donde los grandes predadores trataban de comerse los mejores bocados de la Vieja Europa, comportándose como verdaderos mastines pirenaicos.
A Roosevelt, Stalin lo llamaba el “lisiado del Potomac” y a Churchill el botafumeiro de Canterbury. Y ambos se referían a Stalin como “ese Rasputón moscovita”.
Volvamos con Iván Ivanovich, al que dejamos a las orillas del Sena, sin saber que rumbo tomar. Para él, París era un sinónimo de Follies Bergere... y para allá enfiló su proa, bien ajeno al destino que le iba a deparar su aventura.
Gastó los últimos rublos que traía, en una entrada y no más comenzar la función, quedó asombrado ante las largas “jambas” de la Ninette, la corista española, que lo encandiló, dejándolo como foca enamorada, cuando ella, desde el escenario y terminado el gran CanCan final, le guiñó el ojo celeste. El otro era verde...
Vamos a omitir la historia de su romántico noviazgo, porque como dice el Jefe... si en la Televisión falta tiempo... acá en este pretigioso y para algunos asqueroso blog, falta espacio.
Que se casaron por lo civil.
El padrino de la boda fue Alan Delon, el gran amigo de todas las mujeres - sin distingos de origen, raza, religión o ideas políticas - y la madrina la Brigitte Bardot – la amiga de todos los animales, sin distinción de raza, especie o pelaje, incluidos los hombres. Con eso queda de manifiesto el éxito que la Ninette había alcanzado en las Tablas de París... éxito que jamás podría haber soñado, de haberse quedado en las Tablas de Daimiiel, lugar de su nacimiento.
El día que nació Ninette, su propia madre al ver sus sus larguiruchas piernas, comentó:
¡Esta hija mía... o gacela o polichinela!
Nadie entendió esas palabras, aunque todos intuyeron que el Tajo, pasa por Toledo...
A los nueve meses de los fastos nupciales, nació con el amanecer, Anastasia. Con unas piernas normales, pero con unos ojos excepcionales, grandes como los ojos del Guadiana y como su madre, con uno azul y el otro verde...
Pasados los años y ya núbil doncella, tuvo que soportar la repetida cantinela de: “¡Anastasia, vos tenés un ojo verde!” ¡Bueno... dejalo... ya va a madurar!” era su contestación a tan original requisitoria.
Como a todos los bebés, había que ponerle un nombre.
El padre con tono de “ya está todo el pescado vendido”, dijo solemnemente:
¡Se llamara Anastasia!
Ninette, miró acongojada al marido y musitó:
¡Yo quería que se llamara Dulcinea!
¡Y se armó la gran zarabanda de nombres...! - ¨¡Mejor, Aldonza, dijo la suegra del mujick... - ¡ No...! Lupercia... opinó el suegro...
Yo le pondríaVillarrubia de los Ojos - se atrevió a terciar, la cuñada del mujick - porque es rubia de ojos muy grandes y es el pueblo donde nací yo...
Y así de serena estaba la mar, cuando con su profunda voz de sótano, el padre de la criatura , sentenció:
¡Se llamará Anastasia o Anestesia! porque si es por el pueblo donde uno ha nacido, le debería poner el del mío: Nizhni Novgorod.
Así que... cuestión zanjada: Anastasia.
Y se fue a preparar el samovar.
(Continuará... en el momento menos pensado)
(En la segunda parte de esta historia, hablaremos de la trágica existencia de Anastasia, a la que ya en el Instituto de las Bárcenas Reales, empezaban a llamarla “ la Princesa rusa”...)
.Antes de que el Iósif Stalin, georgiano de malas pulgas, le cortara la cabeza en rebanadas, por no haber ido un domingo a Misa de doce, se tomó el Transsiberiano y se fue pa Vladivostok y de allí, en cayuco, hasta París, donde desenbarcó en el Muelle de los Baton Mouche.
Eran tiempos de partijas y repartijas, donde los grandes predadores trataban de comerse los mejores bocados de la Vieja Europa, comportándose como verdaderos mastines pirenaicos.
A Roosevelt, Stalin lo llamaba el “lisiado del Potomac” y a Churchill el botafumeiro de Canterbury. Y ambos se referían a Stalin como “ese Rasputón moscovita”.
Volvamos con Iván Ivanovich, al que dejamos a las orillas del Sena, sin saber que rumbo tomar. Para él, París era un sinónimo de Follies Bergere... y para allá enfiló su proa, bien ajeno al destino que le iba a deparar su aventura.
Gastó los últimos rublos que traía, en una entrada y no más comenzar la función, quedó asombrado ante las largas “jambas” de la Ninette, la corista española, que lo encandiló, dejándolo como foca enamorada, cuando ella, desde el escenario y terminado el gran CanCan final, le guiñó el ojo celeste. El otro era verde...
Vamos a omitir la historia de su romántico noviazgo, porque como dice el Jefe... si en la Televisión falta tiempo... acá en este pretigioso y para algunos asqueroso blog, falta espacio.
Que se casaron por lo civil.
El padrino de la boda fue Alan Delon, el gran amigo de todas las mujeres - sin distingos de origen, raza, religión o ideas políticas - y la madrina la Brigitte Bardot – la amiga de todos los animales, sin distinción de raza, especie o pelaje, incluidos los hombres. Con eso queda de manifiesto el éxito que la Ninette había alcanzado en las Tablas de París... éxito que jamás podría haber soñado, de haberse quedado en las Tablas de Daimiiel, lugar de su nacimiento.
El día que nació Ninette, su propia madre al ver sus sus larguiruchas piernas, comentó:
¡Esta hija mía... o gacela o polichinela!
Nadie entendió esas palabras, aunque todos intuyeron que el Tajo, pasa por Toledo...
A los nueve meses de los fastos nupciales, nació con el amanecer, Anastasia. Con unas piernas normales, pero con unos ojos excepcionales, grandes como los ojos del Guadiana y como su madre, con uno azul y el otro verde...
Pasados los años y ya núbil doncella, tuvo que soportar la repetida cantinela de: “¡Anastasia, vos tenés un ojo verde!” ¡Bueno... dejalo... ya va a madurar!” era su contestación a tan original requisitoria.
Como a todos los bebés, había que ponerle un nombre.
El padre con tono de “ya está todo el pescado vendido”, dijo solemnemente:
¡Se llamara Anastasia!
Ninette, miró acongojada al marido y musitó:
¡Yo quería que se llamara Dulcinea!
¡Y se armó la gran zarabanda de nombres...! - ¨¡Mejor, Aldonza, dijo la suegra del mujick... - ¡ No...! Lupercia... opinó el suegro...
Yo le pondríaVillarrubia de los Ojos - se atrevió a terciar, la cuñada del mujick - porque es rubia de ojos muy grandes y es el pueblo donde nací yo...
Y así de serena estaba la mar, cuando con su profunda voz de sótano, el padre de la criatura , sentenció:
¡Se llamará Anastasia o Anestesia! porque si es por el pueblo donde uno ha nacido, le debería poner el del mío: Nizhni Novgorod.
Así que... cuestión zanjada: Anastasia.
Y se fue a preparar el samovar.
(Continuará... en el momento menos pensado)
(En la segunda parte de esta historia, hablaremos de la trágica existencia de Anastasia, a la que ya en el Instituto de las Bárcenas Reales, empezaban a llamarla “ la Princesa rusa”...)
Valentín...
Y ahí va el morito Ahmed
con jamón pa una jamona
pa hacerle a Vuesamerced
dos puntas en su corona...
Y el floripón que dormía,
bajo efectos del canuto,
resoplaba como un bruto,
derretido en sus grasas,
mientras un cruce de razas,
se consumó... en un minuto...
¡Alabado sea Dios!
¡Comprendamos las desgracias
de esas pobres anastasias,
que amamantan... becerros,
pa alimentan a sus perros
sin que ellos les den las gracias.
pa hacerle a Vuesamerced
dos puntas en su corona...
Y el floripón que dormía,
bajo efectos del canuto,
resoplaba como un bruto,
derretido en sus grasas,
mientras un cruce de razas,
se consumó... en un minuto...
¡Alabado sea Dios!
¡Comprendamos las desgracias
de esas pobres anastasias,
que amamantan... becerros,
pa alimentan a sus perros
sin que ellos les den las gracias.
viernes, 1 de octubre de 2010
Bertolín...
Que en el dia de hoy, en un arrebato de indignación, el forero Quirus de la Montañita, le ha dicho "abur" a Bertolín, supuesto Nieto de Nardochicotazo.
Ese "abur" es una malsana derivación del euscaldún "agur" que equivale, traducido al castellano corriente y moliente, a un: "te vas a la Conchidelachina", porque me tenés hastiado, podrido y con ganas de hacerte puré, para que bailes más ligero un minué, al compás de mi tiorba... como bailó el greco Zorba".
Se supone que ante tal invectiva de Don Quirus Gamus, el Maestro Bertolo, principal escritor de latos relatos y más conocido como Bertolín de la lata Australia, permanecerá mudo por un lapso, al menos de veinticuatro horas... aunque hay quien dice que tal acontecimiento no se producirá a no ser que un tremendo tsunami arrase la Kanguria.
Don Bertolín, el facho que habla, escribe y piensa como un facho, aunque dice ser demócrata y no un esbirro del Capitalismo Salvaje, cree este redactor, que no se callará y continuará brindámdonos toda la historia de su apreciada vida en interminables fascículos... que durarán hasta el fin de la Eternidad.
Ante tan enconada persistencia en hacernos agradable la vida, por parte de este personaje tan paculiar, sólo nos queda a los pobres mortales, atarnos una piedra de molino al pescuezo y arrojarnos a las simas más profundas de la Mar Océana.
¡Que Dios nos ampare... que Mujica no va a poder!
Sos un "puema", Bertolín,
más basto que un tarugo
te quiero exprimir el jugo
y sólo te sale pus.
No se te prende una luz...
te portás como un besugo...
.
Porque pa hacernos la astilla
Porque pa hacernos la astilla
con este simplón de Berto...
mejor ponerse a cubierto
cuantimás lejo mejor
o nos pegará el sopor
de su espíritu ya muerto!
.Fuente: Ovejuna.
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