Es ya viejo, infeliz, ineficiente,
anda como gata entre cien perras
enredante, infiel y promotor de guerras,
de mirar torcido y resquemor urgente.
Memoria... poca. Y nada de lectura,
escribir... mal y no pagar las cuentas,
vivir como piojo, con ajenas rentas
y prosternarse ante el Euro, como
un cura.
Y su jeta inmutable y ceñuda
se despeja cuando canta las cuarenta
y si le dan julepe, el pobre, suda...
Sus cacharpas ha puesto a la venta
y lo asalta la angustiante duda
si del Iva, esa mugre, se halla
exenta.
O Xan.
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